Os Holofotes

Se há coisa com a qual desatino, é aquele tipo de pessoas que se julga um holofote.

Aqueles que, estejam onde estiverem, acham que se devem projectar relativamente aos outros.

Raramente ouvem, atropelam as conversas, e olham para o caderno do espírito como recordistas mundiais da graça, da ironia inteligente e olhar aguçado para a realidade.

São os gajos que gritam e insistem nas histórias, quando toda a gente já percebeu. São os que forçam o riso cortês. Não são os engraçados, mas os engraçadinhos. Não os espirituosos, mas os palhacinhos. A sua história é sempre a mais engraçada, e o seu assunto tem de ser sempre o primeiro a ser discutido.

Os holofotes não chamam a atenção, mas colhem-na à força, nem que seja pela força do ruído. E julgam-se aviltados quando o brilho é partilhado, porque há sempre algo na alternatividade que lhes soa a traição ou boicote do que julgam ser obviamente superior.

Há algo nestas pessoas que as torna desagradáveis no primeiro instante do primeiro contacto. Normalmente é o tom de voz que as denuncia, mas os gestos acabam por ser muito mais reveladores. No entanto, é a voracidade pelo centro da atenção que as torna complicadas, ou ofuscantes, como qualquer luz de holofote. Porque esta, incidindo directa e continuamente, não ilumina, mas ofusca, retirando à força a possibilidade de vislumbrar seja que outra coisa for.

Os holofotes acham que engoliram a luz do mundo, mas apenas vomitam a rudeza própria da luz branca, baça, e sem encanto.